Las manos han molido la roca de azufre,
han surcado sus grietas los vapores,
con fugacidad amarilla han marcado el tiempo.
Ahora el agua clama en la estridencia.
Un tajar reordenador del mundo
con su canto restañe piel añeja,
En la nitidez del dolor la nitidez del mundo.
No entender más puro nada entonces. Nada ahora.
M. Cuerva, del cuaderno "Ángelus"
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